CAPÍTULO 6 – O Exílio Laborioso e a Dignidade dos Gestos Simples

CAPÍTULO 6 – O Exílio Laborioso e a Dignidade dos Gestos Simples

O exílio nunca é apenas geográfico.

É também um estado da alma.

Quando cheguei aos Países Baixos, não trazia muito além de mim. A mochila não pesava — mas a travessia era profunda. Ali, o silêncio do Caminho de Santiago tornava-se o silêncio das ruas industriais, das casas partilhadas, dos armazéns ruidosos.

Estou no estrangeiro — mas mais estrangeiro ainda dentro de mim.

Trabalhei em logística, carregando caixas que pareciam pesadas demais para um corpo habituado ao simbolismo. Mas foi ali, entre paletes e etiquetas, que o símbolo reapareceu: o trabalho físico era o novo mosteiro, e eu era o monge do gesto anónimo.

O ruído das máquinas era o mantra.

O fuso horário interno adaptava-se.

Mas a alma, essa, não cedia: observava.

Cada tarefa repetida — empilhar, embalar, carregar — tornava-se uma forma de meditação em movimento.

O silêncio que tinha aprendido nas caminhadas agora aplicava-se às rotinas laborais.

Servir no invisível.

Repetir com presença.

Agir sem alarde.

Ao contrário do que muitos pensam, o trabalho braçal não anula o espírito — revela-o.

É fácil falar de propósito quando se tem tempo. Difícil é manter esse propósito debaixo de luzes artificiais, com frio nos ossos e relógio no pulso.

Mas ali, eu treinava.

Treinava a alma a estar inteira onde o corpo estava.

Treinava a mente a não fugir para ilusões.

Treinava o coração a encontrar beleza onde a pressa a apagava.

O verdadeiro exílio não é estar fora do país.

É estar fora de si.

E o verdadeiro retorno começa quando mesmo longe, se começa a habitar cada gesto com verdade.

Houve noites em que pensei desistir.

Mas aprendi que mesmo o cansaço pode ser nobre — quando nasce da entrega, e não da fuga.

Com o tempo, comecei a subir: de armazém para a estrada. De empilhador para volante. De operário invisível para entregador presente.

Passei a conduzir carrinhas, depois camiões. Aprendi rotas. Aprendi regras. Mas, sobretudo, aprendi ritmo.

Não o ritmo do GPS — o ritmo do espírito.

Cada entrega é uma cerimónia.

Cada cliente, um altar.

Cada dia, um novo ritual de dignidade.

Não é o cargo que importa — é a presença.

Não é o salário — é a consciência.

E foi assim, nesse exílio laborioso, que redescobri o valor dos gestos simples.

Um bom-dia com intenção.

Uma entrega feita com cuidado.

Um trajeto respeitado com atenção plena.

Foi aqui, longe de casa, debaixo de regras que não escolhi, que me tornei mais inteiro.

E compreendi, com uma certeza serena:

Não é o cenário que define o protagonista.

É a maneira como ele caminha dentro dele.